从他身上得到过什么厨师的满足。”
Sherlock看上去不那么想笑，但还是迎着Hudson太太看向他的目光抽搐似的敷衍笑了一下。
“你饿了太久，不能一下吃太多，”Sherlock坐到他对面，又倒了一杯茶推到他面前（John在心里哀号了一声）：“明早如果你能在十点前起来，美妙的早餐会等着你。”
那之后，他拿起了旁边的那份报纸。对于两个陌生人来说，这一刻的气氛绝对再好没有了。灯光把房间的空气弄得有点粉粉的，Sherlock坐在他对面的沙发上，看上去心情愉悦，两只脚放在John旁边——John看了一眼，心想这个人从未——或者极少穿军靴。他的脚和John见过的大多数很不一样，没有任何被不合适的鞋子逼迫变形的痕迹，甚至没有半点硬茧，干干净净——他把小提琴架在肩膀上，随意地拉着，旋律和缓舒适，听着像是催眠曲。
他知道自己不会久留，等一切手续办下来，他就会回到联邦。但这一刻，上帝原谅他，他觉得他以后会思念这个地方。在他动荡的、以帐篷为家的生命里，他曾经有过这么一段可以悠闲在饭后读报纸的日子。这想法让他有负罪感——他想起Mike他们——他们也许还趴在冰冷的战壕里，也许还在为他担心——他轻轻摇摇头，把这些东西挥开。
他会回去。
John在琴声里读着报纸，渐渐意识就有点模糊，眼睛抓不住那些词句的意思——“和颇具帝国特质的Moriarty将军不同，Mycroft退军的政策将会使帝国延误战机”——“武器的绝对优势下，收复联邦几乎是全帝国共同的愿望”——“Mycroft消极的态度无疑是一种蔑视国家利益的行为”——Mycroft——
“《帝国日报》，除了填字游戏之外一无可取，”John迷迷糊糊地看见Sherlock从沙发上站起来，把那份报纸从他手里抽走，从鼻子里哼了一声：“无非是狗咬狗。”
他站在灯光底下，瘦高锋利，像一把剑。
“你是谁？”John看着Sherlock——他因为困倦脑子没那么清楚，从刚才起就压在舌头底下的问题终于蹦了出来——
“我是Sherloes，”男人的声音听上去很温柔——如果说语言从别人的喉咙里像水一样流淌出来，那在Sherlock这儿，所有的字句醇厚又浓郁，缓缓灌进他心里，像是蜂蜜，又像酒：“我以为你记得我的名字，John。”
“不，我是问——你是——”
他已经困得有点睁不开眼了——他仰视着男人，顺势向后靠在单人沙发的沙发背上，头枕着软软的垫子——Sherlock俯下身，两只手扶在两边的扶手上——他的阴影苍穹一样笼罩着John，但事实是，John并没有任何害怕的感觉，仿佛那黑色的影子也是他的庇护所。
Sherlock观察了他几秒——用的不是那种狼观察猎物的目光，而是一种纯真的、好奇的目光，好像不过是个想搞清父亲为什么会长胡子的小家伙。接着他伸出一只手，食指和中指分别轻轻抹过John的左右眼皮：“你困了，John——睡吧，我以后告诉你。”
“保证？”John真的闭上了眼睛。老天，他真的困了。
“当然，”Sherlock的声音在他耳边轻轻响起：“我不会骗你。”
然后他就在床上醒了过来。他起来穿上睡袍，浑身依旧沉浸在酸酸的钝痛里。这间厨房旁边的卧室有一扇窗户，他走过去（依旧一瘸一拐），拉开半掩着的窗帘——城市，这就是城市。他看见浮雕装饰的高大建筑物沉默地排列在一起，他看见整洁坚硬的路面，他还看见了汽车——这里潮湿、冰冷，看上去像个戴高帽的理智绅士，穿着一身灰色的昂贵斗篷，并且叼着烟雾缭绕的烟斗。
和大部分国土是沙漠的联邦不同，这里是多雨的帝国。John把窗户推开一点，湿气扑面而来。
接着他走到客厅，等待他的是坐在窗前看书的Sherlock。他依旧穿着昨晚那件紫色的衬衫，只是日光让他看上去更有生气了点儿，并且深色的衣服衬得他皮肤几乎透明。他的眼睛并没有从书上移开，但一边的嘴角上却有了个懒洋洋的微笑——他真的在笑，John断定，因为他的眼睛愉悦地眯了起来——他的声音也是懒洋洋而闲适的：“起得很早，John。”
“你也起得很早。”John回答，忍受着左腿上时断时续的疼痛，慢慢挪到沙发边上坐下。
“早？哦，”Sherlock啪地一声合上书，从椅子上站起来，把窗户推开一道缝，凑过去，像是在街上找什么人似的草草看了几眼，才又看向John：“我猜这大概是因为我昨晚没睡。”
“没睡？”
“没错，没睡，”Sherlock用那本精装书的棱角在头上挠了两下，用一种根本不在意的语气说：“你现在想吃早饭吗？我可以打铃叫Hudson太太把吃的送上来。”